C'est promis. Avançamos em um, dois tempos, a correspondência como modus vivendi, Setembro tão resguardado do mundo, fianças de três, quatro dias. O violoncelo fibroso, a tarde a escorrer rua abaixo, rua acima. Pedra, madeira, as pernas rijas e os joelhos dobrados, os músculos sob a minha cabeça, a mão a amparar as oito e meia da tarde.