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Abr 09

Sentei-me, estiquei as pernas no sofá, mini na mão e cachecol ao pescoço (ok, esta parte não é verdade), e sintonizei o Benfica TV. Primeira visão: tipo de sweatshirt  encarnada (ok, faz pendant) à homem aranha (começamos a desviarmo-nos), com aterrorizante barbicha (se fosse bigode eu ainda entendia). Segundo plano: individuo com penteado indescritível (ao pé dele, a crista do Ronaldo parece um cabelinho de risco ao meio), também com camisola vistosa (e vistoso aqui não tem nada de elogioso) em tons de laranja fluorescente. 
Calma, Tânia. Calma. Isto é o canal do Glorioso, aguenta aí um bocadinho, algo de bom há-de surgir.
Next: finalmente vejo que a mesa tem quatro moçoilos. Comentam a Playboy (tudo bem, até percebo). O tema muda: nada de Benfica so far (hum, estranho). Agora aparece o nome do programa: Canela até ao Pescoço (está bonito isto... está, está). Parece que o-da-sweatshirt-laranja-fluorescente-e-penteado-indescritível é o apresentador. Dá gargalhadas estranhas, anuncia rubricas que não lembram ao diabo (e o diabo é encarnado, bolas). O riso estende-se aos restantes: surge uma foto de jogadores sem perna, de muletas. Mais adiante a mãe de Ronaldo em calções (será que isto é uma versão da tertúlia cor-de-rosa? Divago...).
Quinze minutos: não aguento mais. Praguejo. Desligo a TV.

publicado por T. às 09:15

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